392. El Día de la Bestia

…mi corazón, mi corazón 
es un músculo sano pero necesita acción, 
dame paz y dame guerra, y un dulce colocón 
y yo te entregaré lo mejor. 

No puedo evitar hablar del tema del día, aunque no era ese el objeto de este post. Los viejos tuits del todavía concejal Zapata sobre los judíos y las niñas asesinadas en Alcasser, no tienen disculpa posible. Comparto hasta la última coma el comentario de El Mundo que les adjunto AQUÍ. Es más, es que me creo sus explicaciones y estoy seguro de que no es un nazi ni un asesino en potencia. En consecuencia, es muy tonto. Y yo no quiero a un sujeto muy tonto al frente de la cultura madrileña. Ahora leo que le han cesado como responsable de Cultura, pero no como concejal. Pues muy mal, señora Carmena, a menos que se trate de un proceso en dos etapas, una patada en el culo en diferido, como la de Bárcenas. Yo no la he votado para que mantenga a semejante elemento como concejal de su equipo.

Diré más: si esto no es un proceso en dos etapas, huele muy mal. Huele a que este señor es de Ganemos y el que le sustituiría en el puesto, por ser el siguiente en la lista electoral, tal vez no lo sea. Es decir, huele a mamoneo, a equilibrio de poder entre facciones. Huele a las peleas internas de los partidos. Huele a la miseria que ha destrozado a Izquierda Unida. Huele a la vieja política que esperábamos que usted desterrara. En cualquier caso, usted sabrá. De momento, agradezco públicamente y por escrito al equipo de Esperanza Aguirre, o a quien haya destapado el asunto, por asumir el vomitivo trabajo de escarbar en la mierda de este individuo. Y un último comentario: qué miedo, joder. Si en el gallinero de la candidatura de Ahora Madrid hay tipos como este, hemos corrido un riesgo de tamayazo acojonante. Nos hemos librado por una uña, que diría Cervantes. A lo mejor ha vuelto a intervenir nuestro querido San Benitiño de Lérez.

Dicho esto, paso a hablar de temas más interesantes. Quienes siguen puntualmente este blog, ya habrán constatado que aquí no se da puntada sin hilo. Y yo llevo dos posts sucesivos hablando como al descuido de fibrilación auricular. Por algo será. Otra cosa es que hay días en que parece que los planetas se ponen en fila y suman sus influencias negativas. Entonces, todo empieza a salir fatal, se conjuran las fuerzas del mal, se abren los cielos para desatar diluvios de rayos y granizadas y de pronto uno se encuentra luchando a brazo partido para minimizar daños y restituir una mínima normalidad. Algunos ven aquí la mano de Lucifer. Otros somos más laicos y escépticos, pero igual lo padecemos cuando llega. A mí me sucedió algo así el pasado jueves día 11 de los corrientes. Un auténtico Día de la Bestia.

Si recuerdan mi calendario de festejos, ese día debía dar dos conferencias de temas diferentes, una a las 9, en francés, a 50 banqueros del Credit Agricole, y otra en inglés a las 13, a 16 promotores de una asociación alemana. Lo de los franchutes ya venía dando malas señales, no pintaba bien; era como un parto de nalgas. Les cuento. Más o menos dos meses antes, vinieron dos franceses a preparar la visita. Nos reunimos en su hotel, con un intermediario de la empresa que les organizaba el viaje, y el colega que les había dado mi nombre. Este quería presentármelos y los otros saber qué pinta tenía yo y si estaba a la altura. La entrevista se desarrolló íntegramente en francés y, como les conté, me ofrecieron dar la conferencia en español y disponer de un traductor, a lo que me negué. Entonces me insistieron y me volvieron a insistir, pero dije que no, que mi francés era muy bueno y prefería hablar en esa lengua. Así lo acordamos y nos dimos la mano para ratificarlo. Lo conté en el blog, para que vieran qué chulo soy, y no le di mayor importancia, aunque, la verdad es que tanta insistencia era un poco rara, e incluso ofensiva para mí: es como si no les pareciera suficientemente bueno mi acento.

Ya me había olvidado del asunto cuando, una semana antes del evento, recibo un e-mail. Los organizadores me comunican que, según lo acordado, yo hablaría en español, con traducción simultánea y podría responder en francés a las preguntas que me hicieran. Hay que ver qué morro. Agarré el teléfono y le eché una bronca al intermediario que me había dejado su tarjeta. ¡Qu’est-ce qui se passe, Monsieur, vous savez bien que cela n’est pas ce qu’on avais convenu! Me calmó, me pidió veinte mil disculpas y me dijo que lo hacían para que yo estuviera más cómodo: yo hablaría en español y ellos aportarían un equipo de traducción simultánea, para lo que existía una cabina en la sala del hotel que usaríamos. Entonces lo entendí todo. La traducción simultánea es un sistema súper caro. Los traductores simultáneos son la élite de los intérpretes y cobran un pastal. Además, siempre van dos, para poder turnarse y descansar. Más los auriculares, los transmisores, y el resto del aparataje. Los intermediarios les habían ofrecido ese sistema a los banqueros, dentro del paquete de la organización y se lo cobrarían a precio de oro. Y los otros encantados de pagar, total el dinero no es suyo, sino de los ahorradores rurales franceses. Así va el mundo. Acepté las nuevas condiciones (no tenía alternativa) y pensé que yo no era quien de fastidiarle el trabajo a una organización que da de comer a sus empleados y a unos intérpretes que viven de eso.

Pero todo fue mal desde aquí. En otro correo, me pidieron una copia de la presentación. Les dije voy, un momento que la están peinando. Entonces pusieron a una secretaria a llamarme por teléfono veinte veces al día para ver si ya la tenía. Llamé otra vez al pollo intermediario y le dije que la tenía en inglés y quería traducir los rótulos al francés. Me dijo que daba igual, que era para que los traductores se fueran familiarizando. Se la mandé con una frase irónica: puesto que tenían un magnífico servicio de traducción, tal vez me harían el favor de traducir mis rótulos a su excelente francés. Respuesta a los dos días: nuestros intérpretes han recibido su presentación y no han dicho nada, de lo que se deduce que les parece bien. Mismo sistema: hacerse los locos, hablar del tiempo, ya llegó el verano, etc.

La tarde antes, estuve paseando por Madrid Río a unos coreanos, a los que había dado en Cibeles mi conferencia habitual. Por cierto que todos los demás saraos que les anuncié salieron de maravilla, incluso alguno sobrevenido que tuve que afrontar después. Pero lo de los franchutes venía de nalgas. Tras dejar a los coreanos, descansé un rato en casa, terminé de traducir al francés mi presentación, cené, vi un poco la tele y me acosté. Entonces, el corazón se me desbocó y empezó a ir a su bola. Debo aclararles que padezco arritmias y taquicardias leves hace como cuarenta años. Que una vez me fui a mirar y me dijeron que no era nada. Sólo el cachondeo que se montaba un corazón grande de deportista de fondo que ha dejado de entrenar a tope, como pidiendo más tralla. En los últimos tiempos me pasa esto a veces, siempre al tumbarme. Suelo levantarme, caminar un rato y enseguida la cosa revierte.

Esta vez no, y es una sensación bastante desagradable, sobre todo por las connotaciones. Quiero decir que, si te pasa eso mismo en un pie, no te alarmas tanto. En algún momento, pareció que la cosa remitía y me quedé frito. Entonces cayó un rayo en mi casa o en la de al lado. Salí despavorido al pasillo y me encontré a mi hijo Kike igualmente asustado. En ese momento se desató el diluvio universal. Mi corazón seguía completamente descontrolado. Y todo siguió así hasta la madrugada: sin dormir, con el pulso al pil-pil y diluviando. No presumo de valiente, pero no es exacto decir que estaba asustado. Estaba muy preocupado y con un cabreo enorme: era el peor momento para que me pasara esto, veía en riesgo mi viaje a Alemania y, además, era un salto de calidad en mi patología: la segunda arritmia más larga que he sufrido en mi vida me duró cinco minutos. Y esto eran ocho horas.

Me levanté y decidí tomarme un té de ginseng rojo coreano. Estaba agotado y tenía que reponer energías. Valoré la posibilidad de que este té euforizante agravara mi arritmia, pero la vida es riesgo. No me la agravó. Tampoco la eliminó. La cosa había que mirársela, así que le mandé un SMS a mi médica habitual, para que me llamase cuando se levantara. Luego me duché, me puse mi traje gris de verano y salí andando en dirección al hotel Vincci Soho, un lugar tan hortera como su nombre, en el corazón del Barrio de las Letras. A medio camino se desató otro diluvio y tuve que correr para no calarme. La carrera tampoco regularizó mi ritmo cardíaco. Mientras preparaba mi presentación, me llamó mi amiga y médico. Quedamos en que me pasaría por su clínica después de la conferencia. Mi arritmia no cedía, pero uno se obsesiona menos cuando hace otras cosas (caminar, correr, preparar una presentación o empezar a hablar). Aquí agradecí el poder dar la charla en español.

Hablé casi una hora. Aplausos. Algunas preguntas. Mi colega, el que me había conseguido el bolo, me dijo que me sentara con él para ver la segunda charla, que quedaba un poco mal no quedarse al café de después. Me senté a su lado y ¡aleluya!, mi ritmo cardíaco se había normalizado. No sé en qué momento de mi charla sucedió. La segunda oradora era una máquina. Una chica del SAREB que lo sabía todo. Era muy técnica y debía de ser una alta ejecutiva de ese engendro, antes llamado El Banco Malo. Al final, nuevos aplausos y más preguntas. Mientras los presentes empezaban a desfilar al bar, me acerqué a la oradora para felicitarla. Los franchutes se la llevaron a un aparte y le dieron el habitual regalo, una bolsita de cartón con un libro o un pequeño recuerdo. Entonces, me acerqué y les pregunté en francés si había otro regalo para mí. Respuesta: no. Me quedé blanco, pero reaccioné con educación. Sin darles la mano, dije: disfruten ustedes de su café. Y me di media vuelta, en dirección a la salida. Al pasar le dije a mi colega que estaba enfermo y que me iba a que me miraran el corazón.

Llevo más de 20 años dando conferencias y nunca me había pasado nada semejante. Muchas veces he atendido a delegaciones humildes de países pobres, que no traen nada para nadie. Pero nada como esto. Todavía me cabreo al acordarme. Putos banqueros de mierda. No creo que sean muy diferentes de Rato y Blesa, lo que pasa es que todavía no los han pillado. Y encima franchutes, primos de los que tiran nuestros camiones de fruta y cierran la frontera italiana para que no les entren más negros. Se merecen un presidente como Sarkozy. Vale, ya está, ya no refunfuño más. Bajé andando hasta Atocha a coger mi coche, y tuve que correr otra vez, porque empezaba la madre de todas las tormentas. Lo de la noche había sido un simple ensayo. De camino a la clínica, mi coche fue literalmente lapidado por una manta de granizos como canicas. En la M-30, había balsas que superaban el eje de las ruedas. No se veía nada. Eran las fuerzas del Averno desencadenadas. Mi colega me llamó al móvil, preocupado e intrigado por mi marcha de estampida. Le conté lo que había pasado y le dije que no contase más conmigo para atender a banqueros, a menos que me paguen. Ya va siendo hora de mejorar el caché.

Llegué a la clínica, entré directamente a la consulta de una cardióloga joven y rubia, casi tan guapa como Joss Stone. Me hizo un electrocardiograma y una ecografía y comentó que todo estaba normal, que tenía un corazón sano y muy grande. Para no ser grosero, me mordí la lengua y no le dije: no lo sabes tú bien, reina. Desde entonces tengo una historia médica y estoy en un protocolo. Ahora mismo tengo puesto un holter, que no va a servir de nada, porque no he vuelto a tener problemas. Me explicaron que, por los síntomas, parecía haber entrado en fibrilación auricular, pero que no me preocupara. A un 90% no será nada grave. Las pruebas que me están haciendo son para descartar el otro 10%. El origen del asunto, salvo problema grave, puede ser puramente cardíaco, lo que me llevará a añadir algunas pastillas a mi amplio surtido de pastillero veterano. También puede tener origen no cardíaco, por ejemplo digestivo. Hay que esperar, pero no me han prohibido irme a Alemania ni beber cerveza (que eran mis dos miedos fundamentales).

Por lo demás, llegué a mi charla de la una con un ligero retraso. Werner y los alemanes estaban muy preocupado por mí, pero les di una conferencia estupenda y me hicieron muchas preguntas y muy interesantes. Luego me invitaban a comer al restaurante del Santiago Bernabeu, pero decliné la invitación, aunque me insistieron mucho: estaba agotado y no me veía con fuerzas para seguir manteniendo una conversación en inglés. Esta conferencia era en mi oficina. Encendí el ordenador, revisé el correo, recogí mis bártulos y me fui a casa. Bajé a La Pitarra y me pedí una pasta al pesto y un filete enorme con patatas. Luego subí, desconecté todos los teléfonos y me eché una siesta de pijama de varias horas. Por la noche estaba relajado, pero aquí reapareció el efecto del té de ginseng rojo coreano. Tenía la mente al cien de rendimiento. Así que me senté al ordenador y escribí mi post sobre la luz al final del túnel que, dadas las circunstancias, me quedó redondo, aunque esté mal que lo diga. 

La noche del Día de la Bestia, hablé con mi hijo Lucas por Skype. Por la mañana, un camión lo había tirado con la bicicleta, pero no se había hecho nada. El camión estaba parado y él cruzó correctamente por delante, pero el tipo no lo vio desde su altura y arrancó. Al notar el golpe paró. Por una uña no había ocurrido una desgracia. Y así fue como superamos el día del Averno, con valor, con pelea, sin perderle la cara al peligro y con fortuna. La noche estaba tranquila y ya no llovía. Al otro día fui a nadar y me tiré en una calle libre al lado de la que ocupaba el Cangrejo Taciturno. Al primer largo, se pasó a mi calle. Así que, me tuve que ir al otro lado de la piscina. Lo de todos los días. La vida cotidiana que seguía su curso. Con lo de Zapata, me ha salido un texto muy largo, pero esta vez no lo voy a partir. Les dejo con la canción del principio. Cantan Los Rodríguez. Sean felices.