352. A bout de souffle

Aparte de una película cojonuda, es ésta una expresión francesa que podríamos traducir como con la lengua fuera, o mejor echando el bofe. Pues así voy yo por la vida en estos últimos tiempos, como saben por mi blog. Me creerán o no, pero esta semana me ha costado un esfuerzo ciertamente heroico mantener el ritmo de posts que yo solito me he impuesto. Normalmente no cuento aquí todo lo que hago, pero hoy haré una excepción, para que sepan de mis actividades en la semana en curso. El lunes, después del trabajo, descansé un poco y salí a correr. Lo normal. Luego, aunque lo que más me apetecía era seguir con la lectura de El impostor, cumplí con ustedes con un post en línea con los anteriores. El martes, tras mis 24 largos de natación, apenas pude ducharme y ya tuve que salir pitando hacia Lhardy, donde esta vez la charla corría a cargo de Juan Cruz, afamado periodista de El País desde su fundación y antiguo editor de plantilla de Alfaguara, lo que le ha permitido conocer e intimar con muchos escritores, como Camilo J. Cela, Gunter Grass, Mario Vargas Llosa o Hans Magnum Enzesberger, todos ellos contertulios habituales de Lhardy. Juan Cruz es canario, gran orador, muy simpático y atesora en su memoria cientos de sabrosas anécdotas de sus amigos escritores. Nadie como él para desarrollar el tema Lhardy y la literatura. 

De camino a Lhardy, pasé por la Casa del Libro de Gran Vía, para recoger un libro que había encargado. Es una novela corta que se llama Dheli no está lejos y es el libro que analizaremos en nuestra próxima tertulia del Billar de Letras. Su autor es Ruskin Bond, afamado y veterano escritor indio de ascendencia inglesa. Me pondré con él cuando acabe con El Impostor y ya les daré mi impresión pero, así a primera vista, tiene una pinta estupenda. Si tengo margen ya les contaré algunas de las anécdotas que nos narró Juan Cruz. Al acabar, nos tomamos las cervezas de rigor, obsequio de la casa y, de camino a mi guarida, hice una parada técnica en Casa Pueblo, agradable pub de la calle León, para cenar una empanada argentina, con un par de vinos blancos de Rueda, a los que me estoy aficionando últimamente. Hice esta estación en la seguridad de que en casa apenas encontraría algo que echarme a la boca, dado que mi hijo Kike está ahora conmigo y arrampla con todo lo que pilla por nevera y armarios. Es una situación pasajera, hasta que me adapte a un ritmo de compras un poco más abundantes.

El miércoles estuve muy atareado en la oficina, preparando mi actividad del jueves que les cuento más abajo, pero tuve un margen a última hora para escribirles un nuevo post, a partir de la ternura que me suscitaron los nervios de mi hijo ante su primer día de trabajo, del que, por cierto, regresó encantado, aunque me dijo que se había sentido un poco raro en un medio en que toda la gente era muy mayor. Le pregunté de que edades hablaba y me contestó que de 40 o así. Ya ven que todos mis posts están relacionados y acaban girando alrededor de unos cuantos leit motivs. No es por presumir, pero textos como el del miércoles me llevan poco tiempo. No tengo que buscar información, ni intercalar imágenes o vídeos. Tampoco he de repasarlos mucho. Simplemente, un detalle de mi día a día me lleva a una asociación mental con alguna vieja anécdota guardada en mi memoria. Me pongo, escribo de un tirón y cierro.

Después de correr mis 6,5 kms. por el Retiro, me vestí apresuradamente, porque a las 7.30 estaba invitado a la inauguración de una exposición en la sede del Colegio de Arquitectos, dedicada al patrimonio industrial español. Allí socialicé un poco con el mundillo de los arquitectos, con el que me repelo como el aceite con el vinagre, pero tuve oportunidad de saludar a un viejo colega a quien hacía años que no veía, y al que encontré viejo y derrotado por la vida. Supongo que él también me vio a mí muy viejo, pero todavía peleando, aunque es cierto que, como tránsfuga de la arquitectura, mis batallas ya son otras. Por la noche, todavía me quedó margen para compartir cena con mi hijo (es un cocinero espléndido), escuchar sus impresiones del primer día y terminar de preparar mi jornada del día siguiente.

Ya voy con ello. Ayer jueves, a las ocho menos cinco de la mañana, estaba en la estación del AVE de Atocha, donde había quedado con mi jefa directa para viajar a Barcelona, visitar allí la exposición Barcelona-Metrópolis, comer, tal vez asistir a un workshop que había por la tarde y regresar de noche. Tengo que agradecer los esfuerzos de mi jefa y amiga por integrarme en una rutina laboral un poco más ilusionante que la de los últimos tiempos, pero he de añadir dos cosas. Una, que este tipo de viajes tendrían que ser algo normal y cotidiano, fomentado y costeado por el Ayuntamiento, apoyo que no podemos esperar mientras la cosa dependa de responsables como los que tenemos (hasta mayo). Hubo que pelear duro para lograr que el día nos contara como jornada de trabajo y no nos descontara vacaciones, algo que ya es un triunfo en las circunstancias presentes. Lo segundo que quiero decir es que le dimos publicidad a este viaje entre los compañeros, pero no conseguimos que se viniera nadie más. Como he contado en algún texto anterior, yo ya he vencido la barrera mental que me impedía hacer cosas de este tipo salvo si me las pagaban, pero los otros parece que no han dado ese paso.

Por lo demás, no hicimos el desplazamiento para darnos un paseo por las Ramblas, sino que realmente fue una jornada intensa de trabajo. La exposición forma parte del lanzamiento del avance de una nueva figura: el Plan Director Urbanístico Metropolitano, donde se establecen las directrices que habrán de cumplir los Planes Generales de los 32 municipios del Área Metropolitana de Barcelona. Es un planeamiento de escala intermedia en un lugar donde ya cuentan con un Plan Metropolitano aprobado y en vigor. Por la mañana, nos explicó la exposición con todo detalle un arquitecto joven del equipo que la había montado y enseguida conectamos con él. Entre almas gemelas la conexión es inmediata. Su visión era crítica y comparamos nuestras respectivas experiencias de planeamiento, constatando que en todas partes cuecen habas, que los políticos son igual de impresentables en todos lados (al menos dentro de España), pero que, a nivel técnico, hay diferencias notables.

En Cataluña hay una cultura de la planificación que viene de antiguo y un hábito de cumplir esa planificación, asumido e interiorizado por los promotores. Eso explica que hayan montado una compleja estructura en cascada de planes que son de obligado cumplimiento para los de los rangos inferiores, todo ello a partir de una Ley del Suelo regional adaptada a la estatal. En Madrid, los Planes Generales de los municipios no tienen por encima ningún documento de directrices, ni regionales, ni metropolitanas, ni nada. Encima, nuestra Ley del Suelo ni siquiera está adaptada a la última Ley nacional, Ley ésta última, de los tiempos de Zapatero, que intentaba regular mínimamente el territorio, con criterios racionales. Pero quien debía ocuparse de adaptarla era una señora que sólo sabe bailar cha-cha-chá, y luego su sucesor el Caraconejo, que pasó de acompañante de la otra a las maracas, al papel estelar. Un personaje al que ya ni su propio partido apoya. Campeones ambos de la desregulación y el liberal-esperancismo, línea ideológica que se diferencia del liberalismo en que suprime todas las reglas que puede, pero no para facilitar la libre y sana competencia, sino para beneficio y solaz de amigos y amiguetes de quien la practica. Como esta banda aterrice en el Ayuntamiento, pues que nos pillen confesaos.

El chaval que nos contó la exposición (magnífica a nivel de medios técnicos), se quedó con nosotros a comer y allí constaté que era runner de altura, con varios triatlones a sus espaldas. Por algo me había parecido tan majo. Le he mandado un ejemplar de mi novela La Human Race, debidamente dedicado. Al final no acudimos al workshop, porque nos abordó la experta en participación ciudadana del equipo técnico del Área Metropolitana, que estaba muy interesada en hablar con nosotros y con quien tuvimos una larga entrevista en la propia exposición, en la que cruzamos también nuestras experiencias respectivas. Llegué a mi casa a las 10.30 de la noche, a tiempo de tomarme la excelente cena que me había dejado mi hijo. Esto de convivir con la sangre joven tiene sus ventajas y sus inconvenientes, pero creo que las primeras superan sobradamente a los segundos. Como ya había perdido la rutina de hacer comida cada día, hace días hablé con mis amigos del restaurante La Pitarra, para que le den de comer a crédito a mi hijo, si un día se encuentra apurado y no tiene ganas o suficiente material para hacerse la comida o la cena. Como solución de emergencia. Le conté esto a un amigo que está en situación parecida a la mía y su comentario fue: ¡Eso no vale! ¡Eso es trampa!

Bien, esta mañana he tenido una actividad moderada, centrada en contar mi jornada de ayer a los compañeros, para que se mueran de envidia y a ver si se apuntan a la próxima, suponiendo que la haya. Por la tarde he salido a correr de nuevo y luego he hecho la compra, porque ya casi no quedaba comida en casa. Y aquí me tienen escribiendo, a pesar de que mañana sábado volveré a madrugar para estar a las 8.30 en la puerta principal de la Estación de Chamartín, en donde me sumaré a una nueva excursión senderista de un día, esta vez al llamado Frente del Agua, en el entorno de Buitrago de Lozoya, Prádena del Rincón y otras pequeñas localidades de lo que se conoce como la Sierra Pobre de Madrid. En fin, ya ven que vivo sin vivir en mí, y tan ardua inercia llevo, que ya ni bajarme puedo, de este tobogán sin fin. No rima del todo, pero puede valer. Lo cierto es que disfruto lo que puedo de esta especie de simulación de prejubilación en diferido a la que me han arrastrado las circunstancias. A la vista de mi relato, tal vez ya no piensen que exageraba cuando, al principio, les hablé de mis esfuerzos heroicos para mantener el ritmo del blog.

Que tengan un buen finde. Y descansen, si es que se han quedado agotados de leerme. El lunes ataco de nuevo.