481. Brazos rotos, películas, curas pedófilos y otras rarezas

Bueno, pues me está pasando algo que no sé si atribuir a las meigas (como el maleficio que le impide al Depor ganar sus partidos: en el último, iba ganando de uno y, se metió un gol en propia meta en el último minuto, díganme ustedes si esto no es cousa das meigas). Me refiero a que, desde hace un par de semanas, no hago más que enterarme de nuevos casos de personas que, como yo, se han roto el húmero izquierdo en accidentes fortuitos. Empezamos por el amigo Alfred, seguidor irredento de este blog, que ya lo contó en su comentario hace pocos días (espero que tu rehabilitación progrese adecuadamente, querido amigo). Seguimos con una compañera del Club de Lectura. El martes recuperamos la sesión aplazada (aparte los dos accidentados, el problema que alegaron los demás es que no se habían terminado el libro) y no pude saber nada de las circunstancias del accidente de esta señora, porque se trata de una mujer que vive en Colmenar Viejo y, no pudiendo conducir, parece que no tiene medio de venir al club, ni de volver luego a su casa.

Hace poco, hablando por teléfono con mi hermano mayor, me comentó que, unos días antes, una vecina de su bloque se había caído por las escaleras y se había roto el húmero izquierdo. Por último, un amigo que está siguiendo una terapia para sus diversas neuras, consiguió por fin la semana pasada que su psicóloga le diera el número de un psiquiatra que debía completar o ampliar su tratamiento. Llamó al número indicado y se enteró que el psiquiatra estaba de baja por una fractura de brazo. En fin, que esto es una verdadera epidemia, que vigilen, que se protejan, que pisen con cuidado por donde quiera que vayan, que esto de andar por el mundo tiene últimamente un peligro de la hostia. Por lo demás, harto de tener que repetir la historia de mi caída, para los numerosos amigos y conocidos que se han interesado por mí en estos días (y que podrían haber leído mi blog y no dar tanto el coñazo), pues me he inventado un par de historias falsas, a la manera en que Valle Inclán disponía de unas cuantas versiones delirantes sobre la forma en que había perdido su brazo.

Según una de estas historias, iba yo en el Metro con mi bolsa de chocolatinas Cadbury, cuando fui rodeado por una pandilla de delincuentes de aspecto inequívocamente albano-kosovar, firmemente decididos a quitarme los bombones. Al ver que me defendía con decisión y arrojo sin fisuras, no encontraron mejor modo de robarme que quebrarme el brazo en que llevaba el regalo para mis compañeras de oficina. La otra toma falsa parte del hecho cierto de que estoy cada día más guapo. Tanto que el día de autos fui salvajemente atacado por un oso que me confundió con Leonardo di Caprio. Hablando de di Caprio, me congratulo de que le hayan dado por fin el Óscar, ya era hora, es un actor muy bueno y se lo merece holgadamente. Su interpretación en El renacido es sobresaliente, aunque la película, en mi modesta opinión, es un bodrio indigerible. Bodrio, según la RAE, es un guiso elaborado con buenos ingredientes, pero estropeado por una deficiente elaboración. En este caso, además, le falta un ingrediente que para mí es básico: un guión bien trabajado.

Es que al invento, diseñado para arrasar en taquilla, se le ven las costuras. Le pase lo que le pase al protagonista, va a sobrevivir de manera increíble hasta el final de la interminable película. Le ataca un oso que lo deja medio muerto, se le infectan las heridas, lo dejan por muerto, cuando lo que está es mal enterrado, cae al agua de un río que lo arrastra por rápidos y cascadas y (el colmo) huye a caballo de los indios en un galope vertiginoso que acaba en un abismo por el que caen caballo y jinete. Resultado: se mata el caballo. Mucho antes de esas sucesivas hecatombes, el espectador ya se ha desentendido de una acción que sabe manipulada, ha procurado distraerse con los magníficos paisajes, la música o el duro trabajo de di Caprio, pero nada de eso evita que la mente se le vaya a sus propios y reales problemas, convencido de que el tipo va a sobrevivir hasta la última escena, en la que ese guionista mediocre decidirá que viva o que muera, circunstancia que ya da exactamente igual, porque hace rato que uno está deseando que se enciendan las luces para poderse ir a la calle a mezclarse entre la gente corriente, esa que no sobreviviría al ataque de un oso. Por cierto, el título original The Revenant, yo lo hubiera traducido por El Revenido, puesto que la película tiene la textura del pan duro.

En contraste, Spotlight es un film extraordinario, que les recomiendo sin ninguna duda. Es más, si no lo han visto todavía, vayan enseguida. Vayan hoy, esta tarde. No esperen a mañana. La noche de los Óscar, me llevé varias alegrías, además del premio a di Caprio. Por ejemplo, el Óscar al mejor documental ganado por Amy, el biopic sobre Amy Winehouse largamente comentado en este blog. Pero, sobre todo los dos premios a Spotlight: mejor película y mejor guión original. Spotlight recrea un hecho cierto: la investigación emprendida por un equipo de periodistas del Boston Globe en 2002, sobre un caso individual de pedofilia a cargo de un cura de un colegio con algunos de sus alumnos. El tema de la pedofilia es tremendo, pero la película no trata de eso, sino que explica cómo funciona un periódico serio y profesional, como se hace una investigación, qué sucede cuando se descubre que se está entrando en terrenos peligrosos o sensibles, cómo se resisten las presiones, etcétera.

Es una película coral, sin un protagonista claro. Muy pronto se sabe que el primer caso investigado no es único, se empieza a tirar del hilo y se comprueba que el problema es sistémico, como el de la corrupción en los partidos políticos españoles. La pulsión pedófila está extendida y hay todo un entramado dedicado a tapar los casos que afloran, mediante traslado del cura a otra diócesis y acuerdos económicos con las familias. Al frente de todo eso está el poderoso cardenal de Boston, monseñor Law. Este elemento, ya anciano, vive actualmente en el Vaticano, donde han rechazado las sucesivas peticiones de extradición de los Estados Unidos. Incluso vivía en unos aposentos de la residencia papal, hasta que eligieron al entrañable Francisco que, en cuanto llegó, lo echó. El Papa Curro es el primero que ha intentado luchar contra esa lacra de la Iglesia, que tendría una solución muy fácil: suprimir el celibato. Si los curas, después de su trabajo diario, llegaran a su casa y pudieran tocar un culo bajo las sábanas, se acababa el problema. ¿O es que no saben ustedes que entre los curas anglicanos u ortodoxos no hay pedófilos?

De todas formas, lo que muestra la película es cómo se investiga un asunto delicado por un equipo de periodistas honrados y profesionales, una especie en claro peligro de extinción, al menos en España, donde la prensa jalea e intriga, en vez de informar. Es, pues, un homenaje al buen periodismo, el de toda la vida, el anterior a cebrianes y pedrojotas. Me alegré de su Óscar porque su director y guionista no es un desconocido para mí. Spotlight es la quinta película de Thomas McCarthy y yo he visto las dos primeras, que eran excelentes, y les recomiendo revisen, porque merecen la pena. No he visto en cambio las números 3 y 4, de las que leí que no eran tan buenas. La primera película de este señor, de 2003, se llama The Station Agent y cuenta las tragicómicas peripecias de un enano que hereda una vieja estación de ferrocarril abandonada en un pueblo de mala muerte.

La segunda, de 2008, se llama The Visitor y cuenta la historia de un viejo profesor viudo de una universidad cercana a Nueva York, con el que yo me sentí muy identificado. El tipo vive en la propia universidad desde que enviudó, y es un hombre muy entristecido, que vive una especie de exilio interior. En las primeras escenas, los del claustro le presionan diciéndole que es el único que falta por entregar el programa del curso y a renglón seguido se le ve con un tipex borrando el 7 de 2007, para sustituirlo por un 8. La acción comienza cuando le dicen que ha de sustituir a un colega de baja, como conferenciante invitado (visitor) en un congreso en New York. Se resiste como puede, pero al final ha de ir. Vuelve a su viejo piso, cuya propiedad conserva pero, al llegar, lo encuentra okupado por un tipo que toca los bongós en una esquina de Manhattan y su novia. La relación que se establece entre estos tres personajes es el meollo de esta emocionante película.

Al final, el viejo profesor aprende a tocar los bongós y recupera la alegría de vivir a partir de la verdadera amistad y del ritmo. El ritmo es algo que nunca debe perderse. Es más, yo pienso hacer una buena parte de mi rehabilitación a base de bailar. Les recomiendo que hagan ustedes lo mismo, aunque no se hayan roto ningún hueso. Háganme caso, coño, muevan el culo. Para la melancolía, nada como mover el culo. Y, para mover el culo, nada como el funk. Hace años que lo descubrió Fred Wesley, un trombonista que tiene ahora más de setenta. Ya tenía más de sesenta cuando publicó esta maravilla que les dejo como despedida: Funk para su culo (Funk for your ass). Hala, ya pueden empezar a bailar.