428. La semana de las 5 inauguraciones

Bueno, intento escribir un post en este viernes de una semana loca-loca-loca-loca como la del hit single más bailado en las discotecas del Este de Europa que les puse en el Post #410, porque, lo reconozco, me hace ilusión completar los doce posts planeados para los doce meses de este año y redondear así un resultado dodecafónico, muy del gusto de un tipo como yo que, al fin y al cabo, soy arquitecto y no me puedo quitar de la cabeza la tontuna estética esta que me enseñaron en la Escuela. Ahora que he vuelto a engancharme al trabajo de forma casi milagrosa, después de tres años nefastos, es un empeño bastante improbable de conseguir, pero más difícil era que España ganara el partido de baloncesto de ayer y ahí estamos. Si Pau lo consiguió, yo al menos tengo que intentarlo. Veremos si lo logro.

Esta semana mis tardes han estado bastante cargaditas también. El lunes fui al partido Rayo-Dépor, el martes nadé e inauguré mi taller de conversación inglesa (la semana anterior se suspendió), el miércoles salí a correr por el Retiro bajo una lluvia intensa y llegué a casa calado, el jueves me pasé buena parte de la tarde en un funeral en la sierra, del que no voy a dar más detalles, pero del que volví casi más agotado aun y hoy… Bueno, pues hoy he debido atender a una delegación de la Fédératión Suisse d’Urbanisme, con los que había quedado a la una en mi oficina. Tras mi conferencia de una hora, me han invitado a comer en el restaurante del Santiago Bernabeu y he estado con ellos hasta las cinco, momento en que se iban a ver los nuevos barrios del norte. Es decir: cuatro horas ininterrumpidas de hablar sin parar en francés con el esfuerzo que eso me supone.

Así que esta tarde me he saltado la carrera por segunda vez en la semana (el día del Dépor tampoco salí), porque aparte del cansancio, después de la comilona que me he pegado estoy todavía haciendo la digestión. Y estaba ahora descansando un poquito, porque mañana sábado, a las 8.30, he de estar en la Estación de Chamartín en donde me recogerá un autobús para una excursión senderista de 14 kilómetros por el valle del Lozoya, la aldea de El Atazar y otros lugares, de la que regresaré en la tarde/noche. Vamos de adelante a atrás. La excursión de mañana es la primera de la temporada con mi grupo habitual, y se inscribe en la Semana de la Movilidad en la que, como de costumbre, hemos sufrido en la ciudad unos atascos morrocotudos. La visita de los suizos es también la primera de la temporada y observarán que, con el PP o con Podemos, a los extranjeros que nos visitan los sigue atendiendo el menda.

Mi carrera del miércoles fue también la primera del otoño y me sirvió para sacar del armario la equipación invernal para no helarme de frío. Como ven, en esta semana ha habido cinco principios de temporada: partidos del Depor, taller de conversación, carreras de invierno, delegaciones extranjeras y excursiones senderistas. Sigo hacia atrás. El taller de conversación es cojonudo. Nos reunimos en el Martínez Bar, en la calle del Barco. El taller dura hora y media, en la que caen, como mínimo, dos pintas de cerveza, imprescindibles para soltar la lengua. El profesor es neoyorkino y se llama Ed. Está prohibido utilizar el castellano y el bueno de Ed trae preparadas una serie de actividades lectivas que tiene ensayadas de grupos anteriores y son divertidas y productivas. Y me falta comentar algo sobre los alumnos. Lo mejor de todo. Somos nueve. Ocho chicas y yo. Ocho personas que no sobrepasan los 30 y yo.

Así que estoy como un marajá. Lo de la edad no me importa lo más mínimo: me gusta mucho más la compañía de la gente joven que la de los vejestorios como yo, que son un coñazo. Pero lo del sexo (perdón, el género) creo que merece algún comentario, porque no se trata de un hecho aislado o casual. Me explico. Grupo senderista habitual: más o menos paritario, pero muchas veces con mayoría femenina. Club de Lectura (no se reanuda hasta final de octubre): cuatro o cinco varones, unas ocho o diez señoras. Viaje a Polonia (organizado por una agencia, al que la gente se apunta): 36 personas; nueve varones (dos de ellos niños en torno a los 12 años), el resto mujeres. Delegación de hoy de suizos: paritaria, ligeramente más féminas. Clases de máster en la Escuela de Arquitectura: mayoría femenina clara. Por supuesto, no tengo datos fehacientes, pero este blog tiene más seguidoras que seguidores.

Es decir que, a cualquier actividad o cita interesante que se organice, acuden muchas más mujeres que hombres. Que dentro de muy poco eso de las cuotas será asunto de la prehistoria. ¿Qué no saben lo que son las cuotas? Pues esa memez que forzaba a Zapatero a llenar su Gobierno de miembras, como las inefables Leire Pajín y Bibiana, la ministra de Igual-da. Sin ir más lejos, en el Ayuntamiento de Madrid ya saben quiénes son las cabezas de los diferentes grupos políticos. Ahora Madrid: Manuela Carmena, mi admirada alcaldesa. PP: Esperanza, la que no sabe bailar cha-cha-chá. Ciudadanos: Begoña Villacís. El único gallo del corral era el pobre Carmona, pero se lo han cepillado por instrucción directa de la presidencia regional del PSOE, que ostenta una mujer, para sustituirle por otra. Este Carmona me estaba empezando a caer bien, parecía buena persona. De su sustituta no sé nada ni he escuchado discurso o manifestación suya alguna. Pero, así de entrada, no me gusta su nombre (Purificación), ni su apellido (Causapié), ni su cara, que pueden buscar en Google.

A lo que íbamos. Yo creo que en la lucha de los géneros, ya hemos alcanzado la situación que pronosticó el sociólogo Manuel Castells hace unos 20 años. Un mundo de mujeres fuertes y brillantes, hombres acomplejados en retirada y jóvenes extraordinariamente preparados. A mí me parece cojonudo que la mujer alcance las posiciones más altas de la estructura socio-económica, durante tanto tiempo reservadas a los varones. Siempre he sido partidario de la igualdad de derechos, sin perder nunca la idea de que ellas son diferentes a nosotros, para bien y para mal, y que su forma de abordar determinadas problemáticas, decididamente distinta de la del macho, podría conducirnos a un universo más pacífico, creativo y divertido. Lo que me preocupa es el absentismo masculino en determinadas actividades como las que hemos reseñado más arriba. ¿Dónde coño están los tíos? Esa pregunta la planteé en el taller de conversación, y añadí: Maybe in the bar, talking about football and cars? A lo que Ed, con media sonrisa añadió: And tits.

Aquí lo dejaré, porque lo del futbol me lleva al partido del lunes. Como a mis lectoras no les interesa el fútbol, no me voy a extender en este tema, pero hacía unos cinco años que no veía jugar así de bien al Deportivo, merecido ganador por 1-3. Lo que sí quiero contar es el ambiente, porque allí sí que había mayoría masculina aplastante. Y también de gente joven. He de confesar que en su día acudí a algún partido en Riazor en la grada de los Riazor Blues, acompañado de mis sobrinos coruñeses. Me lo pasé de puta madre. El lunes también. Lo de la recogida de la entrada lo dejo para el final, por lo que verán. Accedí al campo del Rayo por la puerta reservada a la afición visitante y subí a una tribuna alta, desde la que se veía muy bien. Entre los Blues, el partido ha de verse de pie, con un  pie en el asiento y otro adelantado sobre el respaldo del asiento de delante.

En esa incómoda posición se salta con las ocasiones fallidas, se cantan estribillos ofensivos (celtarra el que no bote, frente atlético asesinos, ODIO-ETERNO-AL FUTBOL MODERNO, Tebas vete ya y otros), se cantan canciones alusivas (cuando yo me muera, quiero mi cajón, pintao de azul y blanco, como mi corazón), se profieren aturuxos diversos e insultos al árbitro, en cada gol se funde uno en abrazos con el chaval que te pilla al lado, se hacen revoleras con la bufanda en alto y se perpetran danzas cherokees cuidando de no caerse. A veces alguno da un traspié y eso genera avalanchas. Se lo pasa uno muy bien, con cierto riesgo para la integridad personal, pero ayuda a sobrevivir el mantenerse en buena forma, como estoy yo últimamente.

Abajo les pongo dos fotos de La Voz de Galicia de la grada donde nos desgañitamos los 500 seguidores del Dépor, para que jueguen a Buscando a Wally, a ver si me encuentran. Pero quiero terminar con el asunto de la entrada. Ya saben que me la traían en un sobre a mi nombre en el bus de los Blues. Llegué al campo del Rayo, donde no había visto ningún partido. Se me ocurrió preguntarle a un antidisturbios que me pasaba la cabeza cuál era la puerta de la afición visitante. Sin dudarlo, me contestó: la diecinueve. Llegué y esperé. En la acera opuesta, una masa de deportivistas con la camiseta blanquiazul apuraban sus últimas cervezas (no dejan entrar con ellas, así que hay que cogerse la cogorza primero) montando un escándalo considerable. A mi lado, esperaban unos cuantos ciudadanos de aire coruñés. Me identifiqué y comprobamos que estábamos a lo mismo.

Uno de ellos me corrigió: los sobres no los trae el conductor, los trae Tania. Me acordé entonces de que la Federación de Peñas del Dépor había tenido un grave problema el año pasado por no sentirse respaldada por el Club en el tema del asesinato de Jimmy, junto al Calderón. El Club (como yo, en el post que escribí al respecto) entendía que las dos bandas de ultras habían quedado en Madrid Río para zurrarse y no quiso participar en ningún homenaje al muerto. Los Blues decían que ellos iban pacíficamente al partido y los habían emboscado los otros, que son unos asesinos y unos nazis. Eso propició un enfrentamiento continuo que acabó con la dimisión de la cúpula de la Federación. Entonces, se presentó una candidatura que se hizo con el poder, encabezada por Tania Gómez, una seguidora de Curtis, pueblo coruñés donde los haya. Había visto alguna foto suya, pero me temo que esta chica no da bien en las fotos.

Volvamos a la puerta diecinueve. De pronto, de la masa de hooligans medio borrachos brotó una chica que (lo siento, no puedo decirlo de otra manera) estaba como un yogur griego Danone. Jovencísima, guapa, arrebolada, tal vez un poco achispada. Vino a nuestro encuentro y procedió a repartir los sobres. Cuando me llegó el turno, no pude evitar preguntarle, aun atónito: –¿Pero tú eres Tania? Me miro con ojos burlones y seductores, con brillos alcohólicos y respondió: –Eso dicen… Mirada, respuesta, aspecto, acento gallego cerrado: todo me retrotrajo a la casta inigualable de las mujeres gallegas, las que jugaban conmigo al juego de la seducción cuando aún vivía en Coruña. La moraleja es obvia: hasta un mundo tan masculino y machista como el que compone el entorno del futbol moderno (odio eterno, etc.), empieza a estar ya en manos de las mujeres y, por supuesto, le ponen su punto característico. Los tíos no tenemos remedio. 

Hale, busquen un rato a Wally. Han de dar un clic sobre cada foto, para verla más grande. Si no, fijo que no me encuentran. Y que pasen un  buen finde.