24. Últimas horas en la capital de un estado inexistente

El miércoles amaneció fresco, con un vientecillo gélido y el cielo velado por girones de nubes altas y grises. El sol lo disolvió todo y el día se recuperó, pero en el aire quedó una especie de presagio del invierno. António quería ir esa mañana a Lovaina, a recoger un certificado acreditativo del Máster que ha completado en junio. Me ofrecí a acompañarlo y salimos a media mañana en su coche. Mientras hacía él sus gestiones, me di una vuelta por el pueblo, plagado de estudiantes caminando y circulando en bicicleta. Hay una presencia masiva de bicicletas en las calles. Ésta es ya zona flamenca, y aquí las iglesias se llaman, por ejemplo, Sint Michielskerk o Sint Pieterskerk, y las panaderías Bakerij.

La Universidad de Lovaina fue desde la Edad Media una de las más importantes de Europa, situación que duró hasta que las tensiones nacionalistas y lingüísticas, que están haciendo desaparecer este pequeño país centroeuropeo, impusieron una absurda división de los archivos, los fondos y los recursos de esta institución centenaria en dos nuevas universidades: ésta que yo he visitado hoy, flamenca y que continúa en el emplazamiento original con el nombre de Leuven, y otra, francófona, de nueva construcción a base de horribles edificios de acero y cristal, conocida por Lovaine-la-Neuve. Ninguna de las dos universidades ha logrado tener el peso y la importancia internacional de la anterior unificada, pero eso a los nacionalistas se la bufa.

Me estaba resistiendo a mostrar mi lado antinacionalista furibundo, uno de los criterios políticos que tengo más claros en mi cabeza, porque el día que empiece, no paro, y sé que me pongo pesado. He estado callando frente a la ofensiva de los catalanes (ofensiva como sustantivo y también como adjetivo). No he dicho nada del asunto después de pasar por Bretaña, un lugar donde he encontrado síntomas preocupantes de algo que empieza a manifestarse de forma incipiente. Pero es que Bélgica está al final del camino.

Éste es un país formado por dos comunidades que se odian, se ignoran y se dan la espalda. Los flamencos, no quieren aprender francés, y los valones no quieren aprender flamenco. He coincidido en congresos y saraos internacionales con gentes de ambas zonas que se entendían entre ellos en inglés. Si buscan en las hemerotecas, encontrarán el caso verídico de un choque de trenes que se produjo porque una orden verbal enviada por un ferroviario no se entendió o no se quiso entender por el que tenía que aplicarla. Este país ya no existe, a fuerza de descentralizar competencias a los gobiernos regionales flamenco y valón. De hecho, Bélgica ha estado sin gobierno más de 500 días entre el año pasado y este, sin que nadie lo echara en falta.

Este país se reduce prácticamente a Balduino, o como coño se llame el rey que tienen ahora. En cuanto les falle el rey, se van al carajo. Los flamencos son la parte rica, lista y elegante y no quieren cargar con los otros. Un caso parecido al de catalanes, vascos y padanos del norte de Italia y, sobre todo, idéntico al de los checos en relación  con los eslovacos. Los flamencos tal vez puedan asociarse un día con sus hermanos holandeses (el idioma es gramaticalmente el mismo, sólo se diferencian en los acentos). Pero la parte francófona va de culo. Los franceses no les quieren, porque los consideran un poco bolos, como los madrileños a los de Toledo. Los franceses hacen chistes de belgas, igual que los nuestros de Lepe.

Así que, si alguno de mis lectores es nacionalista, más vale que deje de entrar en mi blog, porque, a partir de mañana es muy posible que se sienta gravemente insultado por mis reflexiones al respecto, profundizadas tras visitar Bretaña y Bélgica. De momento déjenme decir que la universidad de Leuven, como ahora se llama, conserva el sabor de las viejas instituciones universitarias europeas, como Oxford, Cambdrige, Colonia, Heidelberg, Leipzig, Lund y tantas otras, sin olvidar a Salamanca y Alcalá de Henares, por citar también algunas españolas. El ambiente añejo y vetusto de estos edificios majestuosos contagia a los estudiantes de una solera, un punto rancia, que jamás se podrá alcanzar en Harvard o Berkeley. Y mucho menos en Lovaine-la-Neuve.

El miércoles por la tarde volví a pasear por el centro, pero esta vez subí en el ascensor público que lleva a la explanada frente al monstruoso y elefantiásico edificio del Ministerio de Justicia. Alcanzada la cota, caminé hasta la Coline des Arts, visitando de paso la iglesia gótica de Notre Dame du Sablon, que es muy bonita. En esta zona se concentran los principales museos de la ciudad. Tenía curiosidad por ver el Museo de Magritte, aunque pensaba que a las seis de la tarde estaría cerrado, como todos en Bruselas después de las cinco. Pero resulta que lo abren los miércoles hasta las ocho. Y que hay entradas para seniors degarnis a cinco euros.

Así que entré y me encontré en un museo casi nuevo, bien montado en cuanto a iluminación y disposición espacial, pero con una colección no demasiado extensa. En realidad, en las postales que se venden en la tienda hay muchos más cuadros de este pintor genial. Lo peor fue que casi era yo el único visitante. Cada vez que entraba en una sala, los vigilantes que estaban sentados charlando tranquilamente, se levantaban y se ponían en posición de cumplir la función para la que les pagan. A mí no me gustan los museos abarrotados de hordas de japoneses, pero esto es el otro extremo. Es la primera vez en mi vida que visito un museo con más vigilantes que clientes. De todas formas, Magritte siempre es interesante.

Por la noche, António y Teresa tenían invitados a cenar. Un compañero de trabajo de Teresa con su señora, extremeños y profesores ambos, como mis amigos, pero más de mi quinta. Pasamos con ellos una velada muy agradable y, después de ayudarles a recoger, me despedí de mis anfitriones que, durante cuatro días, me han dado casa y me han permitido conocer algunas de las zonas de Bruselas que los turistas no encuentran jamás.

El jueves me levanté, escribí un ratito y luego hice la maleta. Caminé hasta la parada de tranvía de la línea 3, pero resulta que se acababa de averiar. Así que hube de andar un poco más hasta la línea 4, para que me llevase a la Gare du Midi. El viaje ha transcurrido sin incidencias, y ya estoy  instalado en el hotel Emma, en el centro de Rotterdam, esperando que mi hijo termine su examen para cenar juntos. Hasta mañana.