314. TD#16. Reflexiones desde una terraza sobre los techos de Bruselas

Hoy no hay mucho que contar, así que voy a aprovechar para ir resumiendo mis conclusiones. Esta mañana he tenido un despertar placentero, en mi cuarto de la Avenida Winston Churchil. Mis anfitriones ya se habían ido, cuando el gato Gustavo ha empujado la puerta, se ha subido a la cama y ha empezado a hacer marramiaus junto a mi oreja, acompañados de restregones de cogote en mi nariz. Me he duchado, he desayunado algo y he bajado a la calle. Con el tram 3 me he acercado a la Gare du Midi. Quería confirmar el horario de mañana del tren del aeropuerto. Mi vuelo es a las 11.05, así que tengo que estar en el aeropuerto a las 9. Me dicen que hay un tren cojonudo a las 8.30, pero que tengo que pagar el suplemento Diábolo. He comprado el suplemento por 5€. Igual que a la ida. Mi cuenta final de transporte será de 521€, contando vuelos y trenes. No está mal. Sin imprevistos, hubieran sido 505€.

Salgo andando de la estación y he de preguntar a unos paseantes por dónde se va a la Porte de Hal. Me lo indican, llego a este antiguo bastión reconstruido de las murallas de Bruselas y ya estoy orientado. Tomo la rue Haute, subo en el ascensor panorámico hasta la explanada del Ministerio de Justicia y camino hacia la Coline des Arts. Me cruzo con mogollón de estudiantes con batas de médico pintarrajeadas y gorros de antroido o de Papá Noel. Parecen dirigirse felices a algún festejo callejero o celebración colectiva. La policía impide pasar a los coches a una zona de la que sube una música discotequera a buen volumen. La fiesta debe de ser ahí.

Mi objetivo es visitar el Museo de Instrumentos Musicales, al que el año pasado no llegué por cinco minutos. Entro y, con el ticket, me dan una audioguía con auriculares. La amable abuela belga me dice que no se me ocurra tocar ningún botón, que la lleve colgada al cuello y me limite a ponerme sobre unas marcas que hay en el suelo. Así escucharé las melodías que corresponden al instrumento que estoy viendo. Y digo yo: ¿entonces, por qué el aparato está lleno de botones que no sirven para nada? No lo sé. Cosas de belgas. Otra cosa de belgas, la señora me ha preguntado en qué idioma quería la audioguía. He pedido español. No hay, sólo inglés, francés y flamenco. Entonces la he pedido en francés. Pero lo curioso es que por los auriculares sólo te llega música. Ni una frase. Lo dicho: cosas de belgas.

El museo es precioso. Hay fliscornos británicos, cornamusas bretonas, friscalettos sicilianos, acordeones rumanos, gaitas primitivas de cuero reseco de becerro sin forrar, charamitas valencianas, fagots austriacos y lo que se quieran imaginar. Frente al bandoneón te suena por la audioguía una pieza preciosa de Ástor Piazzola. En otro punto escuchas una banda completa de jenízaros turcos. Ante una especie de dulzaina de Matamorosa, Cantabria, suenan unas jotillas obscenas que son la leche. La más suave dice: “Ha pasado tu novia, le he visto el culo, no he visto chimenea, que eche más humo, que eche más humo, niña, que eche más humo, etc.” En fin, bombardas, ocarinas gigantes, trompetas y címbalos, percusiones africanas, clavecines, también llamados calvincémbalos en italiano y harpsichords en inglés. En el piso de arriba, una exposición temporal de saxos preciosa.

El restaurante del museo está en la décima planta y Teresa me ha dicho que tiene una de las vistas más bonitas de Bruselas. Así que he decidido subir y comerme un filetazo con patatas y ensalada, a modo de despedida de este viaje que se acaba. He conseguido una mesa al lado de un ventanal, y he contemplado a mis pies los tejados del centro de esta gran ciudad. Algún comentarista me ha recriminado mis críticas genéricas a los belgas. Hombre, son un poco especiales. Cuando todos sus vecinos hacen chistes de belgas, por algo será. Pero, por encima de mi ojeriza a estos bolos, está mi admiración por las ciudades grandes y los ambientes urbanos. Bruselas es una ciudad magnífica, y lo mismo Antwerpe, que conozco muy superficialmente, de los tres días que duró el congreso en el que participé hace unos años.

Cuando salí de viaje, hablé de respirar aire limpio, de salir de la cloaca patria. He encontrado Europa bien, con problemas como nosotros, pero peleando. Es mucha casualidad que en 17 días me toquen un día de huelga general del transporte en Bélgica, una huelga salvaje de cinco días de los maquinistas alemanes y el hecho insólito de que el sistema de ferrocarriles belga se colapse por un tipo que se ha tirado a las vías al paso del tren. Son demasiadas incidencias. Creo que podemos decir que la cloaca es general. Que nosotros no estamos peor que otros (salvo en las cifras del paro y el escándalo de la corrupción generalizada). Alemania y Holanda son potentes y están tirando del carro. Nos quejamos de la Merkel, pero, si un día ganase en Alemania un partido antieuropeo, íbamos a saber lo que es bueno.

La situación del mundo occidental es preocupante y no se va a arreglar hasta que los políticos recuperen el poder que han perdido en beneficio de las grandes multinacionales. Los poderes económicos, sin una adecuada reglamentación, son muy peligrosos, como dice hace años Karl Popper, entre otros. Ya demostraron su peligro en el crash del 29. Entonces la sociedad civil, encabezada por políticos valientes, tomó el mando y puso unas reglas. La existencia de esas reglas provocó la salida de la crisis (no fue la Guerra Mundial, como sostienen algunos) y generó la mayor época de prosperidad de la historia. Nunca el mundo había avanzado tanto, a caballo de los adelantos tecnológicos. Nunca tanta gente había vivido tan bien (ya sé que hay mucha desigualdad, que existe África y la violencia machista y muchas otras lacras). La cosa iba tirando, el mundo del Este se vino abajo incapaz de seguir el ritmo de la carrera. Y, entonces, llegaron Reagan y Tachter y empezaron a desregular. En nuestra casa, el del bigote se apuntó eufórico al desmantele del tinglado.

Y el resultado es el que tenemos aquí y ahora. Hasta Obama parece cada vez más acojonado. Ahora mismo, las grandes empresas campan por sus respetos y, sin una regulación adecuada, esto es la ley de la jungla. Hasta que lleguen unos políticos que metan en vereda ese despiporre, no saldremos del hoyo colectivo. ¿Son Podemos los que le pondrán el cascabel al gato a nivel nacional? Por mi parte, mientras no se desmarquen del rollo chavista no cuentan con mi voto, y creo que no ganarán, que los españoles somos muy listos. Y, como ya he dicho, tampoco me gusta el nombre que se han puesto. Ahora dicen que van a organizar un sindicato que se va a llamar Somos. Después de leer la encendida elegía de Monedero a Chaves, publicada hace unos días por El País, uno se malicia que este señor es el hortera que se encarga de poner los nombres del movimiento. Esperemos que no tengan que organizar dentro de poco una comisión liquidadora del invento, que se llame La cagamos.

Bien, estas son algunas de mis reflexiones a la carrera, después de visitar sucesivamente Hamburgo, Lübeck, Groningen, Leeuwarden, Ámsterdam, Lille, Utrecht, Rotterdam y Bruselas. Diré que pagué mi filetazo y me dispuse a acercarme a pie a la línea del tram 3. Me infiltré un momento en la fiesta de los estudiantes que era una cosa monstruosa, a base de ingesta masiva de alcohol. Un intermedio entre la fiesta de San Canuto de la Complutense y los macrobotellones de Granada, pero a lo bestia. En un carromato, tres tipos llenaban de cerveza grandes vasos de plástico sin parar. Había chavales tirados por el suelo en aparente coma etílico, niñas vomitando en las esquinas, tipos meando con la polla en la mano a la vista de todos, y un olor general nauseabundo. A distancia prudencial, la policía local, el servicio de limpieza rápida y algunas ambulancias, vigilaban y esperaban pacientemente a que terminara ese desmadre. Me alejé horrorizado de esta Divina Comedia, cuajada de imágenes ciertamente dantescas. Mis reflexiones se hicieron amargas. ¿Qué podemos ofrecer a esta generación nosotros, los de la corrupción y la bajada de pantalones colectiva ante el dios dinero, para que no malgasten su vida en diversiones como esa? Creo que poco.

Caminé hasta la Porte de Hal, cogí el tranvía 3 y llegué a la Avenida Winston Churchil. Había quedado con António para salir a tomar unas cervezas. Me llevó a un bar precioso, donde pude apreciar la cerveza belga de barril, quizá la mejor del mundo. Algo bueno tenían que tener estos bolos. Estuvimos largo rato hablando de nuestras cosas, y de literatura, y de la vida. He decidido dejarle mi ejemplar de El sueño de la aldea Ding. Es un libro muy querido para mí, pero queda en buenas manos. A la vuelta, Teresa nos tenía preparada una sopa de ajo al más puro estilo extremeño, que nos hizo entrar en calor rápido. Y me he acostado tan pronto como ellos. Que mañana he de madrugar para no pasar apuros en mi viaje al aeropuerto.