524. Los nombres propios del desastre

En fin, acabo de ver cómo nos eliminaban de la Eurocopa (con justicia absoluta), culminando así unos días en que nada de lo que podría haber salido bien ha funcionado. Es la tónica de este año bisiesto, en el que empezamos con fracturas diversas y acabamos fracturados del todo. Hablo de fracturas diversas porque esto es una verdadera epidemia; entre mis compañeros de trabajo hay varios brazos rotos, en el club de lectura otros dos, entre los lectores del blog, el bueno de Alfred y, ya el colmo: el otro día asistí a una reunión de propietarios de la comunidad de vecinos a la que pertenezco y aparecieron dos con escayolas y otros dos con muletas. Una auténtica escabechina.

Pero esto no es nada comparado con las fracturas sociales, políticas y económicas que estamos viviendo. Yo creía que la crisis era sólo económica, que había empezado en 2007 y que ya estábamos saliendo de ella, y resulta que la cosa era más profunda y no había hecho más que empezar. Cada vez estamos más lejos de ese mundo hermanado y utópico que imaginó John Lennon (un británico), en el que no habría países ni religiones. Empecemos por oírlo. A John Lennon lo mataron hace mucho y, al menos no tuvo que asistir a este penoso fin de ciclo. Así cantaba su himno en el teatro Apolo de Nueva York en diciembre de 1971, mientras preparaban su banda electrificada. Decía Lennon que no era muy difícil imaginar un mundo sin países. Tal vez era así en 1971. 45 años después, esa utopía está cada vez más lejos. Cada vez hay más fronteras, por lo que esta música suena ahora triste, en sintonía con mi estado de ánimo. Yo sigo siendo un soñador, pero me siento solo en ese sueño.

El desastre tiene nombres propios que, contraviniendo mi costumbre, voy a poner en negrita. Para mí lo más grave sigue siendo lo del Brexit. Unos desalmados como Nigel Farage o Boris Johnson han manipulado a la opinión pública, han mentido, tal como ahora reconocen, y han provocado la ruptura, no sólo de la Unión Europea, sino de su propia tierra. Gran Bretaña ya no es más el Reino Unido. Ahora es El Reino Desunido. Escoceses e irlandeses quieren irse y con razón. Por no hablar de los londinenses. La libra ha caído en picado. Y esas convulsiones las sufrirán, como siempre, las clases medias y bajas. Los poderes económicos ya están haciendo negocio con ello. No hay mejor análisis que el que hace mi admirado John Carlin y que les pongo AQUÍ. Les recomiendo que lo lean.

Nada más saberse el resultado de la consulta, alguien abrió una página de firmas pidiendo su repetición y, en un solo día, se recogieron tres millones de apoyos. Una cifra que superaba la diferencia de un millón de votos que ha decidido el asunto. Porque ese es el primer absurdo. Podría haberse dirimido la cosa por 10.000 votos. O sólo por uno. Y eso mismo es lo que se quiere plantear en Cataluña. Ya que estamos, por qué no hacer primero una consulta para definir qué mayoría hace falta para una decisión tan trascendental. Estoy de broma, desde luego. Porque, ya que un lector anónimo me ha bautizado como hater de los nacionalismos, desde ya me declaro hater de las consultas y los referéndums. Miren, como dijo Churchil (otro británico), la democracia es el peor sistema de organizar la sociedad, con la excepción de todos los demás. 

Yo me considero un demócrata. Y la democracia consiste en hacer unas elecciones y comisionar al equipo que las gane para gobernar durante los siguientes cuatro años. Y, si lo hace mal, pues, a la siguiente, pierde. Pero, durante esos cuatro años, yo no quiero que me consulte ni me pregunte nada. Que vaya a consultar a su puta madre. Estas consultas son la antidemocracia. Son el terreno abonado para los manipuladores. Para vendedores de biblias y crecepelos. Temas como la integridad territorial no deben ser sometidos a consulta, salvo al amparo de la Clarity Act, o en caso de que un pueblo esté oprimido por otro, tal como indica la ONU. Lo que pasa es que los malos políticos sacan del baúl de Pandora los sentimientos excluyentes y luego es muy difícil guardarlos otra vez. En Cataluña, el lladre Pujol abrió la caja de los truenos y ha conseguido dividir a los catalanes. Porque unos porcentajes en torno al 50% no son suficientes para mí; sólo muestran una sociedad dividida.

Los británicos están también divididos. ¿Y quién ha sido el responsable de semejante desastre? Pues tiene nombre propio: El Camerón de la Isla. En una isla no hace falta pintar la famosa raya que separa el territorio de los elegidos, del mundo exterior. Ya se encarga el mar de hacerlo. El Camerón de la Isla prometió el referéndum del Brexit para conseguir el dominio del partido tory, cuando pensaba que nunca tendría que convocarlo. Luego, cuando llegó a Primer Ministro, tuvo que hacerlo, se asustó y empezó a hacer campaña por el remain. Lo mismo que hizo con el referéndum escocés, en el que al final le salvó la campana. Hace muchos años, a Felipe González le pasó lo mismo. Prometió un referéndum para sacarnos de la OTAN cuando ni soñaba en llegar a presidente. En cuanto fue elegido, empezó una campaña a la desesperada en sentido contrario, pero tuvo la suerte de ganar.

En textos anteriores he llamado al Camerón de la Isla tonto y cosas peores, y le he comparado con Hollande, Rajoy y Zapatero. Esto hay que matizarlo. Hollande es ciertamente muy tonto, pienso. Rajoy es un pasota, con tendencia al absentismo y que ahora gana porque sus contrincantes son aún peores. Y Zapatero era un infeliz, que gobernó bien mientras venían bien dadas y luego no supo hacerlo cuando llegaron las vacas flacas. Camerón es peor que ninguno de estos. Lo de este señor es un grado de frivolidad, de irresponsabilidad, de torpeza, del que es difícil encontrar un parangón en la Historia. Tal vez el único que se le asemeje sea Gallardón, aunque sus desmanes son pecata minuta, comparado con la que ha liado Camerón. El Camerón de la Isla. La Historia lo juzgará. Yo quiero mucho a los británicos y confío en que la Gran Bretaña no acabe como Yugoslavia. Pero, como no lo remedien, pronto van a ser la Pequeña Bretaña.

El siguiente desastre es el de las elecciones españolas. Yo ya lo pronostiqué en mi Post #521. Ahí dije que el objetivo de estas elecciones era echar a Rajoy y que se había perdido una ocasión única. Que el acuerdo Sánchez-Rivera era un buen punto de partida y que se había frustrado por la falta de visión a largo plazo del tercero en discordia, que ya se ha ganado su nuevo nombre: Pablo-Pablito-Pablete. Rememorando al gran José María García. Y que lo que venía era una victoria más holgada del PP. Me hubiera encantado equivocarme y así se lo dije a mi amigo Boni, que aportó un comentario confiado en que este señor podía adelantar, no sólo al PSOE, sino al propio PP. Pues ahí está el resultado. Pablo-Pablito-Pablete se ha lucido. Sumando los votos de Podemos e Izquierda Unida en diciembre, la coalición de ambos ha perdido más de un millón de votos. Entre ellos, el mío, del que disfrutaron entonces, como revelé en el blog.

No voy a decir a quién he votado esta vez, porque no me sale de los higadillos. Pero no fue a Podemos, pueden creerme. Y eso que, después de mi desahogo contra Pablo-Pablito-Pablete en el post citado, pensé de nuevo en votarles, porque los otros candidatos me gustaban aun menos. Pero, amigos: entonces llegó el Brexit. Y, a última hora, llegué a la conclusión de que yo no puedo apoyar con mi voto a alguien que propone hacer una consulta no sólo en Cataluña, sino también en Euzkadi y en Galicia. Nunca me perdonaría haber apoyado semejante disparate. En diciembre no lo habían planteado de forma tan clara. Pero luego,  Pablo-Pablito-Pablete lo marcó como línea roja, para que Rivera no pudiera apoyarlo. Para que el PSOE rompiera ese acuerdo de mínimos. ¿Por qué? Pues yo tengo la respuesta: porque es un soberbio y un ególatra y, además ha visto demasiados capítulos de Juego de Tronos. En cuanto descubrí que soy un hater de las consultas, perdió mi apoyo.

Y, mientras esto sucedía, había alguien dedicado a su actividad favorita: no hacer nada. Hablo, por supuesto, del Gato Rajoy. Él no pierde la posición. Desde las elecciones de diciembre está encerrado en la Moncloa leyendo el Marca. Si las gaviotas se pelean entre ellas, él observa desde la silla. Y, no lo quise decir en su momento, pero ya es hora de que lo diga: en el debate a cuatro se los comió a todos. Estuvo muy por encima, con tablas, socarrón y dominador. Hasta le vi descansado y rejuvenecido. A su lado, los otros tres parecían lo que son: unos novatos. A  mí no me gusta su partido ni su política, pero tengo que reconocer que esa táctica de no hacer nada le está dando resultado. Así que nos toca sufrirlo otros cuatro años, ya que los demás no han sido capaces de enhebrar una alternativa conjunta. Y esto es una democracia, en la que hay un partido que ha ganado con claridad. Que ha aumentado sus votantes debido, entre otras cosas, al lamentable espectáculo que nos han brindado los demás en estos seis meses. Cuando alguien saca tanta ventaja, es por algo.

A Unidos Podemos le ha sobrado arrogancia, tacticismo, cortedad de miras y falta de experiencia. La mayor parte de ese millón de votos que han perdido, entiendo que son gente de Izquierda Unida disconforme con el proceso de fagocitación de su partido de toda la vida, junto con algún alérgico a las consultas como yo, aunque creo que somos los menos. Como les he dicho al principio, me siento sorprendentemente solo en algo en lo que llevo insistiendo casi cuatro años: que el nacionalismo es una tendencia retrógrada, que la humanidad camina hacia el mestizaje y la mezcla de culturas. El nacionalismo es primo hermano del racismo. Esa pulsión es la que ha llevado a una mayoría exigua de británicos a votar por marcharse de la UE. Decisión aplaudida por todos los fascistas y racistas de Europa. Los mismos que han forzado a que les demos una patada en el culo a los pobres sirios que huían del horror. Alguien con sentido del humor ha manipulado la famosa pancarta de la señora Carmena en su sede. Vean aquí el resultado.

Menos mal que hay gente que conserva el humor. Porque a mí, lo que me pide el cuerpo es salir ahora mismo a la calle detrás de una pancarta como ésta.

En fin, como he dicho, estoy triste y desolado por todo lo que está sucediendo. Faltaba lo de la selección de fútbol, aunque era un desastre anunciado. Al menos, ya que no nos hemos quitado de encima al Gato Rajoy, supongo que nos libraremos del Marqués de Carabás y su fútbol anticuado y sin variantes, que todos los demás equipos saben cómo anular. Día triste este, en el que me siento cansado y aburrido del mundo en el que me ha tocado vivir estos últimos días. Pero, ya saben que YO NO ME RINDO. Hoy he comido con mi amigo Juanmi el Guitarrero, el tipo que ya ha perdido la cuenta de cuántos huesos se ha roto. Y me ha dado un argumento para ser positivo y optimista, como suelo ser en este blog. Es el siguiente. Hemos tocado fondo. Nada puede ir a peor a nivel colectivo. Así que, a partir de aquí, lo único que podemos hacer es mejorar. Con ese espíritu, terminaré como empecé: con John Lennon. Vean qué contento se le veía acompañando al gran Chuck Berry. Intenten sobreponerse. No queda otra.