347. Brisas coruñesas

La semana pasada asistí en la Casa de Galicia a la presentación de la segunda novela que publica mi paisano y buen amigo Jesús Arsenio Díaz, arquitecto tránsfuga como yo, que encuentra más placer en la pluma que en el rotring, por lo que, desde hace ya unos cuantos años, se dedica en exclusiva a la literatura. La novela se llama El contubernio de Lisboa, título atractivo y sugerente que remite a los tiempos de la posguerra y transcurre al parecer por territorios fronterizos, llenos de espías, guardias civiles, estraperlistas, falangistas, inventores, fotógrafos aficionados y poetas arruinados. Jesús narra la peripecia coral de este grupo, con una prosa que revive estilos decimonónicos y aun anteriores, recobrando incluso la costumbre cervantina de los epígrafes, pequeños guiones en cursiva sobre el contenido del capítulo al que anteceden (De cómo el joven Fulanito se fue a la guerra y previamente fue casado con su prima, etc. etc.)

La Casa de Galicia es una institución cuya sede nunca había visitado, localizada al socaire de Los Jerónimos, entre el Museo del Prado y el Retiro. La Casa ocupa un palacete en esquina, construido en los años 20 para el noble riojano Agustín González de Amezúa, de estilo clásico con elementos historicistas regionales, nada gallegos por supuesto. Asistimos a la presentación dos bloques diferenciados de público, de un lado los familiares y amigos del autor, y de otro una fauna tirando a jurásica, al parecer asidua a todos los actos que se montan en el lugar, bien pertrechados por increíbles abrigos de pieles las señoras y gabanes de buen corte los caballeros. Antiguamente, este rancio personal se tragaba los actos más variopintos, sin otro interés que el de zamparse el piscolabis posterior, bien regado con caldos de la tierra, para volver a casa cenados y sin merma de su efectivo de bolsillo.

Ahora, la crisis ha suprimido el tentempié, pero estas gentes reinciden por costumbre, aunque, en cuanto termina el acto, salen despendolados. Libres de la ganga de este público postizo, los allegados del artista fuimos generosamente invitados en un bar cercano, en donde estuvimos largo rato comentando cosas de mi tierra, a la que tan abandonada tengo últimamente. Me enteré así de que uno de los actos más sobresalientes celebrados recientemente en la Casa de Galicia fue la presentación del libro sobre Cristobal Colón, escrito por Alfonso Philippot Abeledo. Este señor es un octogenario de Vigo, que ha dedicado media vida a indagar en torno a la figura de Colón, de quien estuvo siempre convencido de que era gallego.

El resultado de sus investigaciones se recoge en el ensayo La identidad de Cristobal Colón (Editorial Autor-Editor, 1994), que va ya por la 5ª edición. En el libro, Philippot no sólo confirma que Colón era gallego, sino que llega a la conclusión de que se trata de la misma persona que don Pedro Álvarez de Sotomayor, noble pontevedrés contemporáneo, bregado en las luchas feudales, en las que acostumbraba a iniciar las batallas muy temprano para sorprender al enemigo, lo que le valió el apodo con el que pasó a la historia: Pedro Madruga. Philippot está seguro de que Colón era Pedro Madruga y sustenta su tesis en 25 coincidencias, para él irrebatibles. Esta historia rememora un chascarrillo bíblico que se contaba cuando yo era pequeño, que comenzaba cuando Abraham, cuchillo en mano, se dispone a matar a su hijo Isaac, momento en que retumba en el aire una voz cavernosa que dice: “Abraham, no mate lo neno”, demostración evidente de que Dios también era gallego.

Cuando yo me fui de La Coruña, mediado el año 68, la ciudad tenía una actividad cultural escasa, decadente y elitista, propia de las capitales de provincia en los tiempos grises de finales del franquismo. Una situación que nada tiene que ver con la actual. Desde que Galicia es una región autónoma, sus ciudades han experimentado un impulso notable y continuado, que hace que la vida sea allí tranquila y agradable, pero rica culturalmente y muy entretenida. Como muestra, este botón. El pasado 19 de febrero, día del Año Nuevo chino, se inauguró en el Museo de Bellas Artes de La Coruña la exposición El primer Picasso, dedicada a los años que el pintor vivió en la ciudad. Porque, aunque ustedes no lo sepan, Picasso vivió en La Coruña entre 1891 y 1895, los años en que su padre ejerció de profesor de la Escuela de Bellas Artes. Picasso había pintado algunos cuadros y dibujos antes, en Málaga, pero fue en La Coruña donde explotó su talento.

Picasso estudió esos años en las Escuelas Eusebio da Guarda, que estaban muy cerca de mi casa. Este Eusebio da Guarda fue un prócer local, hijo de un zapatero portugués, que hizo fortuna como marino mercante, fortuna que legó a la ciudad para la construcción, además de las citadas Escuelas, del Instituto de Enseñanza Secundaria, la iglesia de San Andrés y el primer Mercado de la Plaza de Lugo, plaza en la que yo nací, frente a los puestos de las famosas pescaderas que en cada partido importante del Dépor se visten de blanquiazul y salen en los telediarios nacionales. La ciudad, agradecida, le erigió la estatua que les muestro más abajo, frente a las escuelas que llevan su nombre. Ahora está restaurada, pero yo la recuerdo, más o menos, en el estado que se ve en la foto, con la mitad de las letras de bronce robadas por los vándalos. El tipo sostiene un papel en una mano y señala con la otra para atrás, como hacia la playa del Orzán. De niños le atribuíamos este discurso apócrifo: “Aquí tienes el Orzán, toma papel y vete a cagar”.

En las Escuelas Eusebio da Guarda, Picasso no fue un buen estudiante, puesto que todas sus energías las empleaba ya en la pintura, dedicación febril que no abandonaría en toda su vida. Tras conseguir que algunos cuadros se mostraran en escaparates de la Calle Real, en febrero de 1895, con 13 años, monta su primera exposición, que se hace acreedora de una elogiosa crítica en La Voz de Galicia. Pero ese mismo año, su padre es trasladado a Barcelona. Parece que el genio no olvidó nunca esos años decisivos y siempre tuvo el sueño de contar con alguna placa en la ciudad dedicada a su memoria. Pero no consiguió tenerla en vida. El otro día, finalmente, coincidiendo con la apertura al público de su exposición, se descubrió una pequeña placa en la fachada del Museo de Bellas Artes. La exposición de la que les hablo, reúne 81 piezas del autor, 13 de ellas mostradas al público por vez primera, y se completa con más de 100 obras de artistas gallegos de la época. El evento es de tal calibre, que la inauguración de la muestra corrió a cargo de los Reyes de España, expresamente venidos para la ocasión, como pueden comprobar AQUÍ, en la página del Ayuntamiento.

Y hablando de Reyes de España, seguro que ustedes tampoco saben que el último intento de magnicidio para cargarse al padre del actual Rey, se planeó en 1985, con motivo del Desfile de las Fuerzas Armadas en La Coruña. Militares golpistas, descontentos con el fracaso del 23-F (del que por cierto se cumplen hoy 34 años), pensaron en volar la tribuna de autoridades, llevándose de paso por delante a Felipe González. Hasta llegaron a anunciarlo en El Alcázar y todo. Por fortuna, la cosa fue abortada a tiempo. Ya sé que no se creen muchas de las cosas que cuento, y además no tengo ganas de escribir más, así que lo mejor es que les ponga el link a la noticia. AQUÍ lo tienen.