526. Orgullo y pasión

Empezaremos por la pasión. Quiero que vean un vídeo cortito. Es la apasionada intervención del eurodiputado escoces Alyn Smith el otro día en el Parlamento Europeo. Intenten entenderlo en inglés, aunque abajo les pongo la traducción.

Gracias, señor presidente. Yo represento a Escocia en esta casa. Y aunque estamos orgullosos de ser escoceses, yo también estoy orgulloso de ser europeo. Quiero a mi país. Quiero que mi país sea internacionalista. Colaborativo. Ecológico. Justo. Europeo. Y la gente de Escocia, junto con la gente de Irlanda del Norte, y la gente de Londres y montones y montones de gentes de Gales y de Inglaterra también, hemos votado por quedarnos, en nuestra familia de naciones. Y pido que ese status y ese espíritu europeos sean respetados. Compañeros, hay un montón de cosas que hay que negociar y necesitaremos tener la cabeza fría y el corazón caliente. Pero, por favor, recuerden esto: Escocia no les ha fallado. Por favor, se lo ruego encarecidamente: no le fallen ustedes a Escocia ahora.

El orgullo de ser escocés. Pero hay otros orgullos que están de actualidad estos días. Yo me he largado a Sigüenza, mi primera salida fuera, tras el malhadado accidente del que tanto se ha hablado en estas páginas. Pero el miércoles por la noche fui caminando desde mi casa hasta el Martínez Bar, en la calle del Barco, para mi habitual taller de conversación inglesa e ingesta indiscriminada de alcohol (últimamente me he pasado al verdejo de Rueda, bien fresquito, por aquello del calor que hace). Para llegar allí crucé la Puerta del Sol y continué por Montera. Aun no habían empezado las fiestas del Orgullo Gay, aunque en la plaza se estaban ya instalando los tenderetes con las banderas arco iris y probando la megafonía y, por Montera, la densidad de bujarrones, dragqueens, chaperos y chulapos andróginos era bastante superior a la normal.

Hace muchos años que se celebra el Orgullo Gay en Madrid. En su día, la colorida caravana salía de la Puerta de Alcalá en dirección a la Gran Vía y yo solía ir con mis hijos, dos niños pequeños entonces, para seguir la cola del cortejo. Ese día les comprábamos unas pistolas de agua gigantes, que rellenábamos donde podíamos y se lo pasaban pipa lanzándoles chorros a los tipos de las carrozas. Algunos se mosqueaban, pero la mayoría no; era un día de desparrame máximo, como los Sanfermines y otras fiestas de ese corte. A mitad de desfile, se cansaban y nos volvíamos a casa, que tampoco era cosa de hacer militancia. Y ya ven: ninguno de los dos ha salido gay, como algún retrógrado miedoso pudiera esperar. Ni siquiera galleteros (me encanta la denominación). Sí, en cambio, han salido tolerantes, majos, responsables, juerguistas y de mente abierta.

He de confesarles una cosa. Hace unos días, con motivo de mi referencia a la matanza en el club gay de Orlando, entró en este blog un comentario homófobo, del que me avisó el gmail y que me apresuré a borrar. Porque, a lo mejor no lo saben ustedes, pero yo puedo eliminar los comentarios que me parezcan impropios. Este es mi blog y borro a quién me sale de las pelotas. Lo cierto es que he eliminado muy pocos en estos cuatro años. Sólo un par de ellos en los que me advertían que Jesús era la solución para todos mis males. Y éste. Bueno y, en una ocasión, mi amiga África y yo entramos en un pique absurdo, ni siquiera recuerdo sobre qué tema, y empezamos a intercambiarnos sucesivos comentarios hirientes, ante lo que opté por borrarlos todos (los suyos y los míos). Sé que le dolió (ella tiene también su orgullo) porque estuvo un largo tiempo sin hacer nuevos comentarios, pero luego me ha perdonado y nos ha vuelto a obsequiar con sus opiniones, en general las más cultas, originales y divertidas entre todas las que llegan al blog. En fin, por si acaso a alguien se le vuelve a ocurrir hacer ostentación de su homofobia en este foro, aquí les pongo un gráfico que explica por dónde se pueden meter su homofobia. No creo que necesiten traducción.

No sólo esto, sino que acabo de crear una nueva etiqueta LGTB, en la que he incluído ya otros dos posts muy antiguos. El Post #92 en el que, entre otros temas, relataba la historia de la resolución Lawrence-Texas, clave en el movimiento gay. Y el Post #105. Es posible que haya otros más, aunque ahora mismo no los recuerdo. En este segundo, mostraba yo mi perplejidad por el hecho de que a esas siglas (que, por cierto, en aquel tiempo se escribían GLTB, con los gays por delante, desconozco en qué momento se han antepuesto las lesbianas, una forma de caballerosidad trasnochada, en mi modesta opinión), les había surgido detrás una Q, que correspondía a queer. Y llegaba a la conclusión de que añadir esa Q era una gilipollez, puesto que el movimiento queer está compuesto por personas que promueven la transversalidad y niegan todas las otras categorías, además de la de hetero, por considerarlas constructos sociales y culturales. Después se dejó de poner esa Q al final. Y mucho después descubrí esta canción del grupo Garbage, capitaneado por la cantante escocesa Shirley Manson, que se llama precisamente así: Queer. Por estas cosas de los derechos de autor, han de pinchar AQUÍ para escucharla.

Y, miren ustedes por dónde, ahora a las siglas LGTB se les ha añadido una I. Ahora son LGTBI. La I corresponde a los llamados intersexuales, lo que antes se conocía como hermafroditas, denominación que ahora se considera ofensiva. Es decir, son personas que, de nacimiento, tienen mezcla de caracteres físicos masculinos y femeninos. Antes se les puteaba mucho, especialmente en los pueblos, y me parece muy bien que hayan reivindicado su inclusión entre estos colectivos, porque son gente que ha sufrido mucho. O sea que esto no es una tontería como la de la Q, dicho esto con todos los respetos (a mí es la propia categoría queer la que me parece un constructo, no se si social o mental). Una de las personas que más ha hecho en España porque los intersexuales ganaran normalidad y visibilidad es el psicólogo Gabriel J. Martín, cuyo testimonio y opiniones pueden consultar en la información de ABC, que pueden ver AQUÍ. Es un texto bastante largo, cuya lectura sólo recomiendo a los que tengan un interés especial en el tema. Para los demás bastará un vistazo en diagonal.

El libro que analizamos en la última sesión de la temporada del club Billar de Letras, tenía que ver con estas temáticas. Me estoy refiriendo al maravilloso texto de Mircea Cartarescu Lulu del que entiendo que se merece un post independiente. Por cierto, el título original de este libro, con el que se publicó en Rumanía, es Travesti. A Cartarescu cualquier año de estos le darán el Nobel de Literatura (está siempre en las quinielas) porque es un personaje ciertamente singular. Finalmente, terminaré con un dato que tal vez no sepan. Además del Orgullo Gay que se celebra cada año en las principales ciudades del mundo, hay uno de nivel mundial, que se llama el World Pride Day. Hasta ahora sólo se han celebrado cuatro: Roma-2000, Jerusalén-2006, Londres-2012 y Toronto-2014. ¿Saben ustedes cuál va a ser el quinto? Sí, señor, han acertado. Madrid-2017. El año que viene será el desideratum. La rehostia. Se espera la llegada de más de tres millones de visitantes. El Ayuntamiento va a empezar unas obras en todo el barrio de Chueca, para dejarlo guapo, obras que han de terminarse antes del gran evento. Pero lo que no se imaginan es que la decisión de acoger aquí el World Pride Day en 2017, se tomó a finales de 2012. Cuando el Ayuntamiento estaba regido por la señora Botella. Como ya sé que no se creen muchas de las cosas que cuento, pueden comprobarlo en la revista gay de mayor difusión digital en el mundo, Gaystarnews, que pueden consultar AQUÍ. Verán que la noticia está fechada el 8 de octubre de 2012. 

Nada es lo que parece, amigos. No se fíen de las apariencias. Mis opiniones sobre la señora Botella quedaron claramente reflejadas en un doble post que se tituló Pavana para una alcaldesa cesante. Para los que no lo leyeran en su momento, una lectura veraniega muy recomendable. No creo que les cueste mucho encontrarlo con el Google. Disfruten del verano. Y cuiden la retaguardia, que nunca se sabe lo que puede pasar.