682. Levantando otra vez el vuelo

Bien, les debo algunas aclaraciones. Las dos últimas semanas he estado bastante asfixiado de trabajo y no les he atendido tan bien como de costumbre. Esto no va a ser así siempre. Para que eso sucediera se conjuraron dos factores. Uno de ellos ya se ha comentado. La semana pasada vencía el tiempo para presentarnos al Reinventing Cities (paciencia, ya se lo explicaré en detalle) y llegamos al viernes, último día del plazo de que disponíamos, con la hora pegada al culo. A mí, como persona que he metido en el lío al Ayuntamiento de Madrid (si bien la decisión final ha correspondido, lógicamente, a mis jefes), me correspondía dar el repaso final a la propuesta, tarea que reunía una última supervisión conceptual, con aspectos de tipo formal y hasta editorial. Es decir, que, el viernes, el que más asfixiado estaba era yo, revisando los cuestionarios, una vez que los técnicos habían terminado su trabajo. A eso se juntó la feria TRAFIC, que estuvo abierta toda la semana y en cuya preparación tuve también un cierto protagonismo. Por cierto, en dicha feria estuve probando los nuevos BMW eléctricos de enchufar, con 300 kms de autonomía y precios desde 37.500 €. Vean que guapo estaba al volante de uno de ellos. Vayan preparándose, que eso es el futuro.

Pero esto que les he contado era sólo uno de los dos factores. El otro es que ayer lunes inicié dos semanas de vacaciones y ya saben que en estas tesituras, los jefes te piden que dejes todo perfectamente acabado, avanzado, delegado en alguien, etc. Y tengo que decirles que estas vacaciones lo van a ser también del blog. Porque mañana, día de Todos los Santos, madrugaré para subirme a un tempranero vuelo de Iberia a Nápoles. Viajo de nuevo acompañado y ya saben las reglas de juego de mi blog en estos casos. Este será pues, probablemente, mi último post hasta el día 13 de noviembre en que me reincorporaré a mi mundo rutinario. Digo probablemente, porque pienso llevarme el ordenador, por si se me presenta algún rato muerto, de relax, y se me ocurre escribir algo y subirlo al blog. Mi plan de viaje es sumarme mañana a un grupo promovido por la entidad cultural Aularte (con quienes he viajado ya a Japón y a la Toscana) para volar a Nápoles y, desde allí, visitar también Pompeya, Herculano, Capri, Sorrento, Amalfi. El día 5 el grupo regresa a Madrid y yo me voy una semana a descansar a Roma, lugar perfecto para enamorados, como demostraron Gregory Peck y Audrey Hepburn.

Hala, ya tienen algo que cotillear. Pero, además, me he cogido dos días extra de vacaciones, ayer y hoy, para disfrutar del placer supremo de saborear Madrid en día de diario. Con el cambio de horario que se perpetró este fin de semana, ese placer se queda circunscrito a las mañanas, sin perjuicio de lo agradable que es salir también al anochecer. Ayer empecé a escribir este texto, pero la deriva vertiginosa de la cuestión catalana me ha hecho tirar todo lo escrito y empezar otra vez. Hablaremos, pues, de Cataluña, qué remedio. Por mi parte, chapó a la decisión de Rajoy de convocar elecciones ya. Es la primera vez que toma un poco la iniciativa. A ver si ahora es capaz de tener las manos quietas (me refiero a la mano que blande la porra) en los casi dos meses que quedan hasta la cita electoral. En el ajedrez que se está jugando ha sido un jaque vistoso. Pero la partida no ha terminado. ¿Cuál será la siguiente jugada del oponente?

La huida a Bruselas de Puigdemont y cinco de los suyos tiene algo de derrumbe de castillo de naipes. Los independentistas estaban intentando un imposible y justo es decir que lo han intentado hasta el final. El momento de ayer es un punto de inflexión que me recuerda algunos otros de la historia. Por ejemplo ese en que el IRA se reunió y alguien dijo: joder, hemos derrumbado edificios en el corazón de Londres, casi enfrente del Parlamento y no le hemos hecho ni cosquillas al Imperio; así no vamos a ninguna parte. Y, sobre todo, otro menos conocido, del que ni siquiera he encontrado referencias en las wikipedias diversas, pero que está firmemente anclado en mi memoria. En algún momento, ETA robó un cierto número de armas pesadas del ejército: bazookas, camiones, creo recordar que hasta algún cañón. No se habló demasiado de ello en la prensa, pero unos días después todo ello apareció abandonado junto a una carretera local: no habían encontrado lugar donde esconderlo ni forma de gestionar esa jugada. Cuando las estrategias se sobredimensionan sin contar con una base sólida, el fracaso es seguro.

Los partidos secesionistas parece que han decidido participar en las elecciones de Rajoy, lo que es una buena noticia. Tal vez han entendido que el honrado pueblo empezaba a estar hasta la gorra de tanta inestabilidad. Además, las van a ganar, nadie duda de que ERC será la lista más votada. Pero si hubieran querido seguir crispando la situación, tenían varias jugadas alternativas. Una de ellas hubiera sido llamar a la abstención. Si lo llegan a hacer, la masa de borregos que antes gritaban VUTAREM-VUTAREM-VUTAREM-VUTAREM, se habría puesto a gritar con el mismo énfasis: NOVUTAREM-NOVUTAREM-NOVUTAREM-NOVUTAREM. Me refiero por supuesto a los payeses cazurros, encabezados por la banda de alcaldes con sus varas de avellano en alto y el bardo Lluis Llach marcando el ritmo.

Y, ya puestos a joder aun más, Puigdemont podría haber convocado otras elecciones paralelas para un día cercano al 21D. O incluso el mismo día, para dar más por culo. A mí no me hubiera sorprendido. De hecho algo así proponen las CUP que, antes del derrumbe del castillo de arena, convocaron una gran paella para el día de la votación. No me parece esta una receta muy apropiada para una estrategia de joder a España. Más bien debían haber organizado unas mungetas amb butifarra, o al menos un arròs amb fesols y naps, que también es de els paisos catalans. Gastronomías aparte, el jaque de Rajoy ha disuelto el azucarillo en dos días. Como cuando un perro te está ladrando como un poseso, te hartas, te pones a cuatro patas y le gritas en la nariz: BUUH. Como el chucho que echa a correr como alma que lleva el diablo, mientras la dueña te llama gamberro, incívico, maleducado, etc, así ha salido Puigdemont.

Menos mal, porque los ánimos estaban en Cataluña bastante decaídos. Me impresionó escuchar el otro día a Oscar Tusquets, uno de las personas de quienes más he aprendido y a quien más admiro. Arquitecto, escritor y editor, con un sentido del humor único y de una brillantez que casi duele escuchar una de sus conferencias, lo imaginaba aburrido y harto de la murga identitaria, pero no tan acongojado. Vino a Madrid a recoger un premio y con cara triste dijo textualmente: por favor, no nos abandonéis. Que alguien como él pierda el sentido del humor, da la verdadera medida de cómo estaban los ánimos en Barcelona. Como iniciamos hoy un apagón bloguero, les voy a dejar un par de artículos que reflejan muy bien cuál era el clima en la ciudad antes del bufido de Rajoy, para que entretengan la espera.

Uno es del escritor bogotano Juan Gabriel Vasquez, del que ya dije que es extraordinario. Este hombre se estableció en Barcelona en 1999, pensando que era la ciudad perfecta. Allí tuvo a sus hijas gemelas sin sospechar el cambio que se iba a producir en la sociedad catalana sólo unos años más tarde. Por circunstancias personales regresó con su familia a su Bogotá natal, donde ahora reside y AQUÍ tienen su reflexión. La otra es una visión desde dentro y corresponde al nunca suficientemente ponderado en este blog Jaume Reixach, el director de El Triangle, la voz más independiente (que no independentista) de Cataluña. Pueden consultarlo ALLÁ. Por cierto, también les recomiendo la entrevista a María Comín, que hacen en este diario. Ya son mayorcitos informáticamente y la pueden encontrar por sus propios medios.

Por lo demás, a lo largo del prusés, hemos asistido a una serie de episodios esperpénticos, como el hecho de que Artur el astuto se presentara a las elecciones camuflado en el número 4 de su propia lista y luego tuviera que dejar el puesto de Hereu de Pujol al número 7 de la lista de Girona. O la votación interminable de las CUP que terminó en empate. O la sesión de 6 y 7 de septiembre en el Parlament, en donde se dinamitaron todas las estructuras. La escena de Puigdemont comiéndose un pollastre rostit en una terraza, mientras se emitía su discurso enlatado, no les va mucho a la zaga. Y la noticia de que el preso que comparte celda con uno de los Jordis ha pedido el traslado urgente, por favor, porque (sic) ya no soporta más la matraca identitaria. La rechifla que han generado en el resto de España estos disparates, se puede pulsar en estos dos vídeos (a su manera cariñosos) que circularon por whatsapp. El primero es sobre la declaración unilateral de independencia proclamada e inmediatamente suspendida.

El segundo corresponde al momento en que Puigdemont deshojaba la margarita valorando si ir o no ir al Senado a defender sus postulados.

El esperpento ha fallado sobre todo por la falta de apoyo internacional. Puede decirse que el señor Romeva se ha lucido. Porque, a pesar de los esfuerzos y los recursos económicos que se han empleado en el frente exterior, los únicos apoyos cosechados han sido los de Maduro, Assange (presunto violador de suecas), Willy Toledo y algunos políticos fascistas. Y un ministro belga que se ha lanzado a ofrecerles asilo aprovechando la sordera temporal del primer ministro, sobrevenida al escuchar junto a su oreja el pistoletazo de salida con el que una princesa local dio la salida a una carrera popular (supongo que recuerdan la foto). Valle Inclán hubiera encontrado aquí un tesoro para una de sus obras de teatro.

Pero lo que ya ha hundido definitivamente el invento es el apoyo de Yoko Ono. Esta señora tiene un largo currículum de asuntos similares desde que acabó con los Beatles. Ya que hemos llegado a Yoko Ono, les voy a dejar un par de vídeos donde creo que queda clara la personalidad de esta señora. El primero es de 1972. John Lennon invita a Chuck Berry a tocar un par de temas con su banda. En el primero, Memphis Tennessee, la doña no es capaz de limitarse a tocar el tamborcete que le han dado y aprovecha cualquier vacío para intercalar sus gritos, entre alarido saharaui, gárgara medicinal y queja de gato aterido de frio. Después atacan el Johnny Be Good y se ve claramente que le han desconectado el micrófono para que no siga haciendo el ridículo, algo de lo que la señora no parece percatarse.

El segundo vídeo es muy reciente, nada menos que de 2010. Es decir, que la doña tenía 77 años (ahora tiene 84). El MOMA, el museo de arte moderno de Nueva York la invitó en esa fecha a perpetrar una de sus performances y abajo tienen el resultado. La abuela Yoko Ono sigue empeñada en hacer el ridículo con tenacidad digna de mejores objetivos. Véanlo y no les quedará ninguna duda de quién es la persona que ha hundido el prusés. Como de costumbre: LA CULPA FUE DE YOKO ONO.